sexta-feira 13




Sinto o fresco na nuca.
Levanta-se a primeira página do jornal de hoje. Com as notícias de ontem. E a previsão metereológica para amanhã. E os cinemas para mais logo.
Rockets numa penthouse de Manhattan.
A manipulação de lucros.
O bebé fechado no carro.
As taxas a zero.
Oito meses de alegria?
Rir noutra língua. Em todas as línguas.
Luzes amarelas em candeeiros verdes e luzes brancas nos pequenos.
E a lua. Que o sol já se foi. Daqui. Por hoje.
Doce brisa primaveril no final invernal. E semanal.

1 comentários:

Ana Pena disse...

Não te sabia tão escritor! Escreves bem :) expressionista, com muitas cores e sons, como uma sucessão de muitas fotografias.